Недавно побывал на вечере, устроенном в честь одним из лучших, на мой взгляд, поэтов 20-го века - Николае Рубцове. Был устроен небольшой спектакль, актеры пересказывали биографию поэта, обильно "поливая" ее соусом из его же стихов. Я был весьма впечатлен.
Сразу хотелось бы привести несколько стихотворений в пользу тезиса о том, что Рубцов - один из лучших русских поэтов 20в.
1)ПОЕЗД
Поезд мчался с грохотом и воем,
Поезд мчался с лязганьем и свистом,
И ему навстречу желтым роем
Понеслись огни в просторе мглистом.
Поезд мчался с полным напряженьем
Мощных сил, уму непостижимых,
Перед самым, может быть, крушеньем
Посреди миров несокрушимых.
Поезд мчался с прежним напряженьем
Где-то в самых дебрях мирозданья,
Перед самым, может быть, крушеньем,
Посреди явлений без названья...
Вот он, глазом огненным сверкая,
Вылетает... Дай дорогу, пеший!
На разъезде где-то, у сарая,
Подхватил меня, понес меня, как леший!
Вместе с ним и я в просторе мглистом
Уж не смею мыслить о покое, -
Мчусь куда-то с лязганьем и свистом,
Мчусь куда-то с грохотом и воем,
Мчусь куда-то с полным напряженьем
Я, как есть, загадка мирозданья.
Перед самым, может быть, крушеньем
Я кричу кому-то: "До свиданья!.."
Но довольно! Быстрое движенье
Все смелее в мире год от году,
И какое может быть крушенье,
Если столько в поезде народу?
Колоссальное произведение, по своему "зубодробительному" эффекту уступающее разве что "Заблудившемуся трамваю" Гумилева.
2)РУССКИЙ ОГОНЕК (о широте и глубине русской души):
Погружены
в томительный мороз,
Вокруг меня снега оцепенели.
Оцепенели маленькие ели,
И было небо темное, без звезд.
Какая глушь! Я был один живой.
Один живой в бескрайнем мертвом поле!
Вдруг тихий свет (пригрезившийся, что ли?)
Мелькнул в пустыне,
как сторожевой...
Я был совсем как снежный человек,
Входя в избу (последняя надежда!),
И услыхал, отряхивая снег:
- Вот печь для вас и теплая одежда... -
Потом хозяйка слушала меня,
Но в тусклом взгляде
Жизни было мало,
И, неподвижно сидя у огня,
Она совсем, казалось, задремала...
Как много желтых снимков на Руси
В такой простой и бережной оправе!
И вдруг открылся мне
И поразил
Сиротский смысл семейных фотографий:
Огнем, враждой
Земля полным-полна,
И близких всех душа не позабудет...
- Скажи, родимый,
Будет ли война? -
И я сказал: - Наверное, не будет.
- Дай бог, дай бог...
Ведь всем не угодишь,
А от раздора пользы не прибудет... -
И вдруг опять:
- Не будет, говоришь?
- Нет, - говорю, - наверное, не будет.
- Дай бог, дай бог...
И долго на меня
Она смотрела, как глухонемая,
И, головы седой не поднимая,
Опять сидела тихо у огня.
Что снилось ей?
Весь этот белый свет,
Быть может, встал пред нею в то мгновенье?
Но я глухим бренчанием монет
Прервал ее старинные виденья...
- Господь с тобой! Мы денег не берем!
- Что ж, - говорю, - желаю вам здоровья!
За все добро расплатимся добром,
За всю любовь расплатимся любовью...
Спасибо, скромный русский огонек,
За то, что ты в предчувствии тревожном
Горишь для тех, кто в поле бездорожном
От всех друзей отчаянно далек,
За то, что, с доброй верою дружа,
Среди тревог великих и разбоя
Горишь, горишь, как добрая душа,
Горишь во мгле - и нет тебе покоя...
3)Одно из шуточных стихотворений, которое показывает, что у нашего героя и с чувством юмора - все в порядке:
УТРО ПЕРЕД ЭКЗАМЕНОМ
(Шутка)
Тяжело молчал
Валун-догматик
В стороне от волн...
А между тем
Я смотрел на мир,
Как математик,
Доказав с десяток
Теорем.
Скалы встали
Перпендикулярно
К плоскости залива.
Круг луны.
Стороны зари
Равны попарно,
Волны меж собою
Не равны!
Вдоль залива,
Словно знак вопроса,
Дергаясь спиной
И головой,
Пьяное подобие
Матроса
Двигалось
По ломаной кривой.
Спотыкаясь
Даже на цветочках, -
Боже! Тоже пьяная...
В дугу! -
Чья-то равнобедренная
Дочка
Двигалась,
Как радиус в кругу...
Я подумал:
Это так ничтожно,
Что о них
Нужна, конечно, речь,
Но всегда
Ничтожествами
Можно,
Если надо,
Просто пренебречь!
И в пространстве,
Ветреном и смелом,
Облако -
Из дивной дали гость -
Белым,
Будто выведенным мелом,
Знаком бесконечности
Неслось...
Итак, господа... включим в свой литературный иконостас?!
Память отбивается от рук,
Молодость уходит из-под ног,
Солнышко описывает круг -
Жизненный отсчитывает срок.
А фразу "если только буду знаменит, то поеду в Ялту отдыхать" готова вытатуировать у себя на спине половина мужского (а возможно, и женского населения)
ФИАЛКИ
Я в фуфаечке грязной
Шел по насыпи мола,
Вдруг тоскливо и страстно
Стала звать радиола:
- Купите фиалки!
Вот фиалки лесные!
Купите фиалки!
Они словно живые!
Как я рвался на море!
Бросил дом безрассудно
И в моряцкой конторе
Все просился на судно.
Умолял, караулил...
Но нетрезвые, с кренцем,
Моряки хохотнули
И назвали младенцем...
Так зачем мою душу
Так волна волновала,
Посылая на сушу
Брызги сильного шквала?
Кроме моря и неба,
Кроме мокрого мола,
Надо хлеба мне, хлеба!
Замолчи, радиола...
Сел я в белый автобус,
В белый, теплый, хороший, -
Там вертелась, как глобус,
Голова контролерши.
Назвала хулиганом,
Назвала меня фруктом...
Как все это погано!
Эх! Кондуктор, кондуктор...
Ты не требуй билета,
Увези на толкучку,
Я, как маме, за это
Поцелую вам ручку!
Спасибо,Дог, за эту маленькую подборку стихов Рубцова. Стихи очень хорошие, читаются на одном дыхании Правда, в стихотворении о поезде последние четыре строчки - лишние. Если их вычеркнуть, концовка была бы гораздо сильней. Но включить в иконостас Рубцова, конечно, нужно. Предварительно исключив из иконостаса Евтушенко.
* * *
"Чудный месяц плывет над рекою",-
Где-то голос поет молодой.
И над родиной, полной покоя,
Опускается сон золотой!
Не пугают разбойные лица,
И не мыслят пожары зажечь,
Не кричит сумасшедшая птица,
Не звучит незнакомая речь.
Неспокойные тени умерших
Не встают, не подходят ко мне.
И, тоскуя все меньше и меньше,
Словно бог я хожу в тишине.
И откуда берется такое,
Что на ветках мерцает роса,
И над родиной, полной покоя,
Так светлы по ночам небеса!
Словно слышится пение хора,
Словно скачут на тройках гонцы,
И в глуши задремавшего бора
Все звенят и звенят бубенцы
1970
Березы
Я люблю, когда шумят березы,
Когда листья падают с берез.
Слушаю - и набегают слезы
На глаза, отвыкшие от слез.
Все очнется в памяти невольно,
Отзовется в сердце и в крови.
Станет как-то радостно и больно,
Будто кто-то шепчет о любви.
Только чаще побеждает проза,
Словно дунет ветер хмурых дней.
Ведь шумит такая же береза
Над могилой матери моей.
На войне отца убила пуля,
А у нас в деревне у оград
С ветром и дождем шумел, как улей,
Вот такой же желтый листопад...
Русь моя, люблю твои березы!
С первых лет я с ними жил и рос.
Потому и набегают слезы
На глаза, отвыкшие от слез...
Вечернее происшествие
Мне лошадь встретилась в кустах.
И вздрогнул я. А было поздно.
В любой воде таился страх,
В любом сарае сенокосном...
Зачем она в такой глуши
Явилась мне в такую пору?
Мы были две живых души,
Но неспособных к разговору.
Мы были разных два лица,
Хотя имели по два глаза.
Мы жутко так, не до конца,
Переглянулись по два раза.
И я спешил — признаюсь вам —
С одною мыслью к домочадцам:
Что лучше разным существам
В местах тревожных —
не встречаться!
<1966>
А вообще народ тут у нас на форуме в литературном смысле довольно дикий.Вот Дог обнародовал отличную подборку стихов. Бросились ли люди поскорее поглощать духовную пищу? Затеяли ли дискуссию о том, действительно ли Рубцов - самый недооцененный поэт двадцатого века? Нет, ничего подобного. Только Базар да СС откликнулись. А остальные, я уверен, так и промолчат.
Как - что дискутировать? Дог назвал Рубцова самым недооцененным русским поэтом двадцатого века. Это смелое заявление. Все-таки Рубцов при жизни был очень известен. Одно время он был даже самым модным поэтом в столичной окололитературной тусовке. Я бы присвоил титул самого недооцененного поэта Георгию Иванову - великому лирику, которого по сей день даже иные специалисты снисходительно называют просто "неплохим поэтом".
Спасибо, господа.
Н.Рубцов - замечательный поэт. Очень русский. Конечно, яркое явление. Стихи - разные по силе, даже в этой небольшой подборке. Но об этом говорить не хочется...
арт.: а кто щас оценен? поэзия на задворках, рынок-с.
у тех кто интересуется, Рубцов, думается, всегда был оценен по достоинству.
Да, еще в 60-е годы прошлого века Евтушенко писал:"Поэт в России больше, чем товаровед"- или что-то в этом роде. А сейчас профессия поэта стала непрестижной. Я из нынешних и не знаю никого.
Господа, тут кто-то пытался робко высказаться, что Рубцов - человек, конечно, хороший, и поэт даже вроде ничего, только вот стихи... мнэ-э.. бывали разные по качеству (а у Пушкина - не разные?!) и вообще - не время сейчас поэзию обсуждать.
Между тем общество защиты авторских прав заявляло, ни один - подчеркиваю - ни один русский автор не столь востребован в качества автора стихов для романса и т.п.
Я сам вчера целые сутки корпел над творчеством Рубцова, пытаясь отделить совершенно гениальные стихи от "просто хороших", средних и шуточных.
Мое мнение - в будущем России будут три поэта - Маяковский, Бродский и Рубцов.
Danny the Dog: Господа, тут кто-то пытался робко высказаться, что Рубцов - человек, конечно, хороший, и поэт даже вроде ничего, только вот стихи... мнэ-э.. бывали разные по качеству (а у Пушкина - не разные?!) и вообще - не время сейчас поэзию обсуждать.
Между тем общество защиты авторских прав заявляло, ни один - подчеркиваю - ни один русский автор не столь востребован в качества автора стихов для романса и т.п.
Я сам вчера целые сутки корпел над творчеством Рубцова, пытаясь отделить совершенно гениальные стихи от "просто хороших", средних и шуточных.
Мое мнение - в будущем России будут три поэта - Маяковский, Бродский и Рубцов.
Ну, тут вы, Дог, конечно, сильно погорячились. При всем моем уважении к Рубцову, действительно очень хорошему поэту, в одном ряду с Мандельштамом, Блоком, Ахматовой, Есениным ему делать все-таки нечего. Так что в будущем России поэтов будет все-таки побольше - И Рубцов займет среди них свое место как хороший поэт второго ряда.
Есть поэты настоящего. Есть поэты прощлого. И есть поэты будущего.
Как там у Маяковского- "придут они и будут крестить детей именами моих стихов".
И разве могли мы помыслить, что - хотя бы и в плане Масскульта - Маяковский будет "котироваться" выше Блока. Но в современной России имена Маяковского и Блока уже несопоставимы. Я говорю о массовой культуре, а не о "элитарной" культуре профессоров-архивариусов.
Поймите, -те поэты, которые жили прошлым, писали о прошлом - в прошлом и остались. А в будущем будут те, кто писал о будущем, вечном и... несбыточном. И потому Мандельштам для меня - не более чем предтеча Бродского, Есенин - предтеча Рубцова... Об этом можно говорить долго. А в качестве "антипримера" - вот вам Рубцов, поразительно смахивающий на Северянина:
НАСЛЕДНИК РОЗЫ
В саду, где пела радиола,
Где танцевали "Вальс цветов",
Все глуше дом у частокола,
Все нелюдимей шум ветров.
Улыбка лета так знакомо
Опять сошла с лица земли!
И все уехали из дома
И радиолу увезли
На огороде с видом жалким,
Как бы стыдясь за свой наряд,
Воронье пугало на палке
Торчит меж выкопанных гряд.
Порой тревожно - не до шуток! -
В рассветном воздухе седом
Мелькнет косяк последних уток
Над застывающим прудом.
Вот-вот подует зимним, снежным.
Все умирает... Лишь один
Пылает пламенем мятежным -
Наследник розы - георгин!
Жалко, что порой даже у хороших людей и даже когда они занимаются, вроде бы, хорошими делами, не обходится без выпендрежа... Само-то по себе это и ничего; но иногда просто мешает полноценному общению. К сожалению...
ЗЫ
выпендрёж:настойчивая демонстрация своих качеств (зачастую - выдуманных)с целью получения общественного внимания и одобрения. Например: "Как она всем надоела! Никто не говорит вслух, но ее выпендрёж просто достал!"
У меня такое впечатление, что во многих своих стихах Рубцов как бы гонится за поздним Есениным,вот-вот настигнет - но нет, не хватает парню первородной силушки. Вдруг возникает "одинокая странствий звезда" или "Не порвать мне житейские цепи". Сбивается мужик на текст для романса.
Pirron: У меня такое впечатление, что во многих своих стихах Рубцов как бы гонится за поздним Есениным,вот-вот настигнет - но нет, не хватает парню первородной силушки. Вдруг возникает "одинокая странствий звезда" или "Не порвать мне житейские цепи". Сбивается мужик на текст для романса.
Мне лошадь встретилась в кустах.
И вздрогнул я. А было поздно.
В любой воде таился страх,
В любом сарае сенокосном...
Зачем она в такой глуши
Явилась мне в такую пору?
Мы были две живых души,
Но неспособных к разговору.
Мы были разных два лица,
Хотя имели по два глаза.
Мы жутко так, не до конца,
Переглянулись по два раза.
И я спешил — признаюсь вам —
С одною мыслью к домочадцам:
Что лучше разным существам
В местах тревожных —
не встречаться!
<1966>
А вот это - хорошее стихотворение. Только называться оно должно "Ежик в тумане".
Мне лошадь встретилась в кустах.
.............................
И я спешил — признаюсь вам —
С одною мыслью к домочадцам:
Что лучше разным существам
В местах тревожных —
не встречаться!
<1966>
А вот это - хорошее стихотворение. Только называться оно должно "Ежик в тумане".
А вот еще на ту же тему:
И вот среди осеннего безлюдья
Раздался бодрый голос человека:
- Как много нынче клюквы на болоте!
- Как много нынче клюквы на болоте!-
Во всех домах тотчас отозвалось...
От всех чудес всемирного потопа
Досталось нам безбрежное болото,
На сотни верст усыпанное клюквой,
Овеянное сказками и былью
Прошедших здесь крестьянских поколений...
Зовешь, зовешь... Никто не отзовется...
И вдруг уснет могучее сознанье,
И вдруг уснут мучительные страсти,
Исчезнет даже память о тебе.
И в этом сне картины нашей жизни,
Одна другой туманнее, толпятся,
Покрытые миражной поволокой
Безбрежной тишины и забытья.
Лишь глухо стонет дерево сухое...
"Как хорошо!- я думал. - Как прекрасно!"
И вздрогнул вдруг, как будто пробудился,
Услышав странный посторонний звук.
Змея! Да, да! Болотная гадюка
За мной все это время наблюдала
И все ждала, шипя и извиваясь...
Мираж пропал. Я весь похолодел.
И прочь пошел, дрожа от омерзенья,
Но в этот миг, как туча, над болотом
Взлетели с криком яростные птицы,
Они так низко начали кружиться
Над головой моею одинокой,
Что стало мне опять не по себе...
"С чего бы это птицы взбеленились?-
Подумал я, все больше беспокоясь. -
С чего бы змеи начали шипеть?"
И понял я, что это не случайно,
Что весь на свете ужас и отрава
Тебя тотчас открыто окружают,
Когда увидят вдруг, что ты один.
Я понял это как предупрежденье,-
Мол, хватит, хватит шляться по болоту!
Да, да, я понял их предупрежденье,-
Один за клюквой больше не пойду...
Дог, Пиррон, как считаете, кто у этого стихотворения предтеча (речь о технике а не о смысле)?
А вот еще одно стихотворение, совсем не похожее на предыдущее, но предтеча, мне кажется тот же самый:
Взбегу на холм
и упаду
в траву,
И древностью повеет вдруг из дола.
И вдруг картины грозного раздора
Я в этот миг увижу наяву.
Пустынный свет на звездных берегах
И вереницы птиц твоих, Россия,
Затмит на миг
В крови и жемчугах
Тупой башмак скуластого Батыя!..
Россия, Русь - куда я ни взгляну...
За все твои страдания и битвы -
Люблю твою, Россия, старину,
Твои огни, погосты и молитвы,
Люблю твои избушки и цветы,
И небеса, горящие от зноя,
И шепот ив у омутной воды,
Люблю навек, до вечного покоя...
Россия, Русь! Храни себя, храни!
Смотри опять в леса твои и долы
Со всех сторон нагрянули они,
Иных времен татары и монголы.
Они несут на флагах чёрный крест,
Они крестами небо закрестили,
И не леса мне видятся окрест,
А лес крестов
в окрестностях
России...
Кресты, кресты...
Я больше не могу!
Я резко отниму от глаз ладони
И вдруг увижу: смирно на лугу
Траву жуют стреноженные кони.
Заржут они - и где-то у осин
Подхватит это медленное ржанье,
И надо мной -
бессмертных звёзд Руси,
Высоких звезд покойное мерцанье...
А вот парочка стихов у которых я, несомненно по неграмотности, предтечи не нахожу. Но они мне и без предтечи нравятся:
Добрый Филя
Я запомнил, как диво,
Тот лесной хуторок,
Задремавший счастливо
Меж звериных дорог...
Там в избе деревянной,
Без претензий и льгот,
Так, без газа, без ванной,
Добрый Филя живет.
Филя любит скотину,
Ест любую еду,
Филя ходит в долину,
Филя дует в дуду!
Мир такой справедливый,
Даже нечего крыть...
— Филя, что молчаливый?
— А о чем говорить?
ПОДОРОЖНИКИ Тот да топ от кустика до кустика -
Неплохая в жизни полоса.
Пролегла дороженька до Устюга
Через город Тотьму и леса.
Приуныли нынче подорожники,
Потому что, плача и смеясь,
Все прошли бродяги и острожники -
Грузовик разбрызгивает грязь.
Приуныли в поле колокольчики.
Для людей мечтают позвенеть,
Но цветов певучие бутончики
Разве что послушает медведь.
Разве что от кустика до кустика
По следам давно усопших душ
Я пойду, чтоб думами до Устюга
Погружаться в сказочную глушь.
Где мое приветили рождение
И трава молочная и мед,
Мне приятно даже мух гудение,
Муха - это тоже самолет.
Всю пройду дороженьку до Устюга
Через город Тотьму и леса,
Топ до топ от кустика до кустика -
Неплохая в жизни полоса!
Ну а напоследок, персонально для Чича:
В ГОСТЯХ Трущобный двор. Фигура на углу.
Мерещится, что это Достоевский.
И желтый свет в окне без занавески
Горит, но не рассеивает мглу.
Гранитным громом грянуло с небес!
В трущобный двор ворвался ветер резкий,
И видел я, как вздрогнул Достоевский,
Как тяжело ссутулился, исчез...
Не может быть, чтоб это был не он!
Как без него представить эти тени,
И желтый свет, и грязные ступени,
И гром, и стены с четырех сторон!
Я продолжаю верить в этот бред,
Когда в свое притонное жилище
По коридору в страшной темнотище,
Отдав поклон, ведет меня поэт...
Куда меня, беднягу, занесло!
Таких картин вы сроду не видали,
Такие сны над вами не витали,
И да минует вас такое зло!
...Поэт, как волк, напьется натощак.
И неподвижно, словно на портрете.
Все тяжелей сидит на табурете,
И все молчит, не двигаясь никак.
А перед ним, кому-то подражая
И суетясь, как все, по городам,
Сидит и курит женщина чужая...
- Ах, почему вы курите, мадам!-
Он говорит, что все уходит прочь,
И всякий путь оплакивает ветер,
Что странный бред, похожий на медведя,
Его опять преследовал всю ночь,
Он говорит, что мы одних кровей,
И на меня указывает пальцем,
А мне неловко выглядеть страдальцем,
И я смеюсь, чтоб выглядеть живей.
И думал я: "Какой же ты поэт,
Когда среди бессмысленного пира
Слышна все реже гаснущая лира,
И странный шум ей слышится в ответ?.."
Но все они опутаны всерьез
Какой-то общей нервною системой:
Случайный крик, раздавшись над богемой,
Доводит всех до крика и до слез!
И все торчит
В дверях торчит сосед,
Торчат за ним разбуженные тетки.
Торчат слова,
Торчит бутылка водки,
Торчит в окне бессмысленный рассвет!
Опять стекло оконное в дожде.
Опять туманом тянет и ознобом...
Когда толпа потянется за гробом,
Ведь кто-то скажет: "Он сгорел... в труде".
Как хорошо! Ты посмотри!
В ущелье белый пар клубится,
На крыльях носят свет зари
Перелетающие птицы.
Соединясь в живой узор,
Бежит по морю рябь от ветра,
Калейдоскопом брызг и света
Сверкает моря горизонт.
Вчера там солнце утонуло,
Сегодня выплыло - и вдруг,
Гляди, нам снова протянуло
Лучи, как сотни добрых рук.
2
Проснись с утра,
со свежестью во взоре
Навстречу морю окна отвори!
Взгляни туда, где в ветреном просторе
Играют волны в отблесках зари.
Пусть не заметишь в море перемены,
Но ты поймешь, что празднично оно.
Бурлит прибой под шапкой белой пены,
Как дорогое красное вино!
А на скале, у самого обрыва.
Роняя в море призрачную тень,
Так и застыл в восторге молчаливом
Настороженный северный олень.
Заря в разгаре -
как она прекрасна!
И там, где парус реет над волной,
Встречая день, мечтательно и страстно
Поет о счастье голос молодой!
Кстати говоря, на том самом поэтическом вечере мне рассказали историю: году в 1970 на дому у Высоцкого был квартирник. И кто-то продекламировал хозяину "Поезд".
-Кто это? - спросил Высоцкий.
-Николай Рубцов.
-Да это же - гений! - изумился Высоцкий. Его нужно пригласить сюда!
Но дальше идеи дело так и не пошло. Говорят, двум великим поэтам так и не посчастливилось встретиться...
ФИЛОСОФСКИЕ СТИХИ За годом год уносится навек,
Покоем веют старческие нравы,—
На смертном ложе гаснет человек
В лучах довольства полного и славы!
К тому и шел! Страстей своей души
Боялся он, как буйного похмелья.
— Мои дела ужасно хороши!—
Хвалился с видом гордого веселья.
Последний день уносится навек...
Он слезы льет, он требует участья,
Но поздно понял, важный человек,
Что создал в жизни
ложный облик счастья! Значенье слез, которым поздно течь,
Не передать — близка его могила,
И тем острее мстительная речь,
Которою душа заговорила...
Когда над ним, угаснувшим навек,
Хвалы и скорби голос раздавался,—
«Он умирал, как жалкий человек!»— Подумал я и вдруг заволновался:
Мы по одной дороге ходим все.—
Так думал я.— Одно у нас начало,
Один конец. Одной земной красе
В нас поклоненье свято прозвучало!
Зачем же кто-то, ловок и остер,—
Простите мне — как зверь в часы охоты,
Так устремлен в одни свои заботы,
Что он толкает братьев и сестер!
Пускай всю жизнь душа меня ведет!
— Чтоб нас вести, на то рассудок нужен!
— Чтоб мы не стали холодны как лед,
Живой душе пускай рассудок служит!
В душе огонь — и воля, и любовь!—
И жалок тот, кто гонит эти страсти,
Чтоб гордо жить, нахмуривая бровь,
В лучах довольства полного и власти!
— Как в трех соснах, блуждая и кружа,
Ты не сказал о разуме ни разу!
— Соединясь, рассудок и душа
Даруют нам светильник жизни — разум!
Когда-нибудь ужасной будет ночь,
И мне навстречу злобно и обидно
Такой буран засвищет, что невмочь,
Что станет свету белого не видно!
Но я пойду! Я знаю наперед,
Что счастлив тот, хоть с ног его сбивает,
Кто все пройдет, когда душа ведет,
И выше счастья в жизни не бывает!
Чтоб снова силы чуждые, дрожа,
Все полегли и долго не очнулись,
Чтоб в смертный час рассудок и душа,
Как в этот раз, друг другу улыбнулись...
<1964>
Мне нравится ваша горячность, Дог! Так держать! Смело отстаивайте свои мнения, даже самые дикие!
..