avi47: Так! Меня несколько пугает эта необыкновенная лёгкость, с которой создаются весьма неглупые, с изрядной долей мастерства и юмора стихи, которые,
Меня тоже. Возникает даже возмутительное подозрение о невероятном таланте автора, который прозябает в глухой немецкой деревне, вместо того, чтобы книжки на родине издавать.
К слову, а кто это такой
Тот философ – француз, богатей, дворянин,
Залезал, чтобы что-то обдумать, в камин,
А когда уставал от раздумий, вина
Выпивал и часами глядел из окна.
Про бочку знаю, а вот про камин не слышал.
__________________________
Спасение там, где опасность.
Ну, это Декарт. Он был невероятным мерзляком, и, по легенде, однажды замерз настолько, что залез в остывающий, но еще теплый камин. Тут-то ему и пришло в голову, что если он мыслит, то, скорее всего, все-таки существует.
Pirron: «Хватит шалить и бездельничать! Сядь
И запиши без ошибок в тетрадь
То, что ребенку положено знать:
Два и один – это три, а не пять.
Манная каша полезней пирожного.
Мячик круглей чемодана дорожного.
Нам невозможного достичь невозможного.
Нам неизбежного не избежать» .
Стихотворение замечательное, только в отмеченном слове, видимо, опечатка. Должно быть невозможно. Сам исправлять не стал, мало ли что.
avi47: Так! Меня несколько пугает эта необыкновенная лёгкость, с которой создаются весьма неглупые, с изрядной долей мастерства и юмора стихи, которые, будучи прочитаны с определённым временным или иным интервалом, создавали бы впечатление лёгкого пиршества духа. А вот эта интенсивность несколько девальвирует впечатление, провоцирует некое приедание. И ещё - небольшое ощущение растекания мыслью (мысию) по древу. Впрочем, в принципе можно эти чувства преодолеть... Но не хотелось получать даже столь мизерный негатив от столь славного автора. Многократное ИМХО. (П.С.Там что-то в слове "постой-ка" дефиса не хватает)
Ну, если дело обстоит так, ави, то я постараюсь, конечно, выдерживать паузы. Но, чтобы тред не засыхал и обсуждение продолжалось, я обнародую все-таки здесь несколько пустяковин на тему " в мире животных".
Сова
Чудная птица все-таки – сова!
Ведь что для нас с тобою – синева
Небес и солнца мячик золотой,
То для нее – покрытый темнотой,
Тревожный мир, где прячутся враги,
Где в двух шагах не видно ей ни зги.
Но что для нас с тобой – кромешный мрак,
Где можно рухнуть сослепу в овраг,
Где можно заблудиться и попасть
На дно болота или в волчью пасть,
То для нее как раз наоборот –
Пора, когда сияет небосвод,
Когда вся чаща светом залита.
Вокруг посмотришь – ну и красота!
Все светится - деревья, пни, трава!
Вот так чудно устроена сова.
Pirron: Сова
Чудная птица все-таки – сова!
Ведь что для нас с тобою – синева
Небес и солнца мячик золотой,
То для нее – покрытый темнотой,
Тревожный мир, где прячутся враги,
Где в двух шагах не видно ей ни зги.
Но что для нас с тобой – кромешный мрак,
Где можно рухнуть сослепу в овраг,
Где можно заблудиться и попасть
На дно болота или в волчью пасть,
То для нее как раз наоборот –
Пора, когда сияет небосвод,
Когда вся чаща светом залита.
Вокруг посмотришь – ну и красота!
Все светится - деревья, пни, трава!
Вот так чудно устроена сова.
Замечательно! Даром, что в натуре это, конечно, не так
Совы могут месяцами жить без воды, утоляя жажду кровью своих жертв.
Данелия рассказывал:
Между прочим. Пока красили «Витязь», матросы на леску с наживкой случайно поймали чайку. Сделали ей отметку краской и отпустили. Чайка полетела и тут же её окружили другие чайки и стали яростно клевать. Через несколько минут окровавленный белый комок упал на воду. Оказалось, что чайки, как и люди, не любят тех, кто выделяется. (С тех пор эмблема Чайки на занавеси театра МХАТ не вызывает у меня восторга.)
Светлячок
Посиди, светлячок, на ладони моей.
Я тебе никакого не сделаю зла.
От огня твоего не исходит тепла
И нисколько в ночи от него не светлей.
Только, сколько бы брови ни хмурила мгла,
Сколько б туч ни покрыло ночной небосвод,
Чьи бы вздохи ни слышались нам вдалеке,
Совладает с тоской за мгновение тот,
Кто зеленую звездочку держит в руке.
Pirron: Светлячок
Посиди, светлячок, на ладони моей.
Я тебе никакого не сделаю зла.
От огня твоего не исходит тепла
И нисколько в ночи от него не светлей.
Только, сколько бы брови не хмурила мгла,
Сколько б туч не покрыло ночной небосвод,
Чьи бы вздохи не слышались нам в тростнике,
Совладает с тоской за мгновение тот,
Кто зеленую звездочку держит в руке.
http://www.rulit.net/books/on-zhivoj-i-svetitsya-read-117945-1.html Рекомендую Вашему сыну всего Драгунского "Дениску", если ещё не освоил.
Не (ни?) хмурила, не (ни?) покрыло, не (ни?) слышались - хотелось бы послушать мнение компетентных товарищей. Вообще бросается в глаза обилие "не" и "ни" (взять хотя бы НЕбосвод ) . И последнее: почему именно "в тростнике"? Не для рифмы ли "в руке"? Впрочем, Вы вправе спокойно отмести все мои придирки, которые вполне могут при объективном рассмотрении оказаться обыкновенным занудством. С неизменным уважением...
Вздохи в тростнике расслышать легче, чем в сосняке или березняке - недаром же он ропщет, даже будучи мыслящим. Ну, да ладно, может, Драгунский и вправду закрыл эту тему, и любые попытки ее снова открыть бесполезны.
На свете есть огромная гора.
На ней растет огромная сосна.
Не только вся земля с нее видна,-
С нее видна отлично вся луна -
Белесая с отливом серебра.
На той сосне пастух сидит седой
С огромной шелковистой бородой.
На вид ему – примерно двести лет.
Он в тогу белоснежную одет,
Глаза его сверкают, словно нож,
И кнут его на молнию похож.
«Зачем же этот дед туда залез?» -
Ты спросишь у меня наверняка.
Да чтоб на синем пастбище небес
Пасти на пару с ветром облака.
Иначе их летучие стада
Мгновенно разбредутся кто куда,
И в летний зной грибной веселый дождь
На землю не прольется никогда.
И ты, малыш, как только подрастешь,
Пасти их тоже сможешь иногда.
Pirron: Да чтоб на синем пастбище небес
Пасти на пару с ветром облака.
Иначе их летучие стада
Мгновенно разбредутся кто куда,
И в летний зной грибной веселый дождь
На землю не прольется никогда.
И ты, малыш, как только подрастешь,
Пасти их тоже сможешь иногда.
Но изученье облаков - особый случай,
Оно не терпит баловства и дилетантства.
И всякий раз, как я с тобой, меня волнует,
Что кучевые племена остались где-то
Вне наблюденья моего и без присмотра
<...>
Тебе не место в облаках. Учти к тому же,
Что я и сам еще не столь владею ими,
Чтоб демонстрировать другим свои хоромы.
Терпи, покуда замок сей достроен будет.
И расцветут в его стенах комфорт и нега...
Тогда, быть может, я тебя возьму с собою.
А впрочем, нет, нет! (c)
Ну, не знаю. Ну, ладно, Драгунский - я прочитал его рассказ и понял, что он действительно эту тему закрыл, я ничего к тому, что он высказал, не прибавил, и высказал меньше него. Но Щербаков? По-моему, оба текста могут спокойно сосуществовать, не мешая друг другу. Но читателям, конечно, видней.
Да Вы что, Пиррон, с дубу рухнули? Возникли у меня свободные ассоциации с управлением облаками, я их показал. Никакой другой связи между этими стихами я не вижу, да даже и если бы видел, Щербаков тему облаков не закрыл. Аналогично с Драгунским.
jenya: Да Вы что, Пиррон, с дубу рухнули? Возникли у меня свободные ассоциации с управлением облаками, я их показал. Никакой другой связи между этими стихами я не вижу, да даже и если бы видел, Щербаков тему облаков не закрыл. Аналогично с Драгунским.
Я бы не выражался так энергично, но по существу тоже недоумеваю: я пошутил, а Вы, уважаемый Пиррон, оказались столь чувствительны... Облака - белокрылые лошадки - совершенно неисчерпаемая тема. Их можно пасти в любой интерпретации
Ну, значит, я вас не понял. Ну, раз уж речь зашла о небесных скитальцах, покажу еще один текст, который, правда, в книжку не вошел, но Климке понравился.
Загадка
Между небом и землей
Бродят медленно они.
Лес и поле в летний зной
Отдыхают в их тени.
Ветер, как из пластилина,
Может вылепить из них
И веселого дельфина,
И седого исполина,
И любых зверей лесных.
Им не труден и не скучен
Путь без цели, наугад.
Но порой они могучим
Басом, гулким, как набат,
Спорят, ссорятся, ворчат.
А потом часами слезы
Льют на землю с высоты,
И земля рождает розы
Небывалой красоты,
Золотые волны поля
И вишневый сад в цвету.
Ты давно, наверно, понял,
Про кого я речь веду?
Я, откровенно говоря, Вова, и сам уже не помню - почему.Трудно сказать, что мне пришло тогда в голову. Наверно, я подумал, что облаков в книжке и так достаточно - но это моя сегодняшняя версия, а тогда могло быть и что-то другое.
Гулял по городу гобой
Под ручку с медною трубой.
При виде стройной юной скрипки
Расплылся в сладкой он улыбке,
В толпе заметив саксофон,
Отвесил вежливый поклон,
С губною встретившись гармошкой,
Ей пирожок купил с картошкой,
Сказал ей – «милое дитя!»
И ущипнул ее шутя.
И с контрабасом выпил пива,
Беседуя неторопливо
О ноте «си» и ноте «до»
И новостях борьбы дзю-до.
И только к ночи возвратился,
Сказав трубе «аревуар!»,
Он наконец-то в свой футляр,
И в нем уснул, и долго снился
Ему возникший сам собою
Оркестр, в котором он с трубою
Играет ночи напролет,
Что только в голову взбредет –
И в зале публика встает
И так кричит гобою «браво»,
Как не кричала никому,
И наконец приходит слава,
Звеня литаврами, к нему...
. И последнее: почему именно "в тростнике"? Не для рифмы ли "в руке"? Впрочем, Вы вправе спокойно отмести все мои придирки, которые вполне могут при объективном рассмотрении оказаться обыкновенным занудством. С неизменным уважением...
