|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
Осип Мандельштам
Я не слыхал рассказов Оссиана,
Не пробовал старинного вина;
Зачем же мне мерещится поляна,
Шотландии кровавая луна?
И перекличка ворона и арфы
Мне чудится в зловещей тишине;
И ветром развеваемые шарфы
дружинников мелькают при луне!
Я получил блаженное наследство -
чужих певцов блуждающие сны;
Свое родство и скучное соседство
Мы презирать заведомо вольны. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-481 |
|
|
|
|
Юлия Друнина
Как объяснить
Как объяснить слепому
Слепому,как ночь,с рожденья,
Буйство весенних красок,
Радуги наважденье?
Как объяснить глухому,
С рожденья,как ночь,глухому,
Нежность виолончели,
Грохот,подобный грому?
Как объяснить бедняге,
Рожденному с рыбьей кровью,
Тайну земного чуда,
Названного любовью? |
|
|
| номер сообщения: 160-1-482 |
|
|
|
|
В 1915 г. сатириконец Аркадий Бухов написал:
Приятный собеседник
Набросок желчью
Мысли – как трамвайные билетики.
Жалкие, от станции до станции.
Говорит он много об эстетике,
О Бодлере, Ницше и субстанции.
Весь такой он чуткий и мистический,
Весь такой он нежный и лирический.
Не люблю его я органически,
Я при нем страдаю истерически.
Сколько он со мной ни разговаривал,
Сколько ни прикладывал старания –
Никогда его не переваривал,
И на то имею основания.
Я смотрю: за черепной коробкою
Этой тли природою положена
Смесь трухи с изжеванною пробкою
И какой-то слизью переложена.
Ничего другого. Ни горения,
Ни сердечных взрывов, ни сомнения.
Ни тоски, ни страсти, ни мучения...
Человек? Нет: недоразумение.
От портного – брюки с заворотами.
От брошюр – солидные суждения.
От кого-то – фразы с оборотами.
От себя – лишь ужас вырождения.
Лучше жить пустыми небылицами,
Углубиться в мерзость запустения,
Чем возиться с этими мокрицами...
Плюнь на них – хоть в этом утешение.
1915 |
|
|
| номер сообщения: 160-1-483 |
|
|
|
|
На прошлой неделе премию «Поэт»—главную поэтическую премию страны—получил Тимур Кибиров.
ВСТУПЛЕНИЕ к поэме "Сквозь прощальные слёзы".
Пахнет дело мое керосином,
Керосинкой, сторонкой родной,
Пахнет "Шипром", как бритый мужчина,
И как женщина, -- "Красной Москвой"
(Той, на крышечке с кисточкой), мылом,
Банным мылом да банным листом,
Общепитской подливкой, гарниром,
Пахнет булочной там, за углом.
Чуешь, чуешь, чем пахнет? -- Я чую,
Чую, Господи, нос не зажму --
"Беломором", Сучаном, Вилюем,
Домом отдыха в синем Крыму!
Пахнет вываркой, стиркою, синькой;
И на ВДНХ шашлыком,
И глотком порту сина, и свинкой,
И трофейным австрийским ковром,
Свежеглаженым галстуком алым,
Звонким штандыром на пустыре,
И вокзалом, и актовым залом,
И сиренью у нас на дворе.
Чуешь, сволочь, чем пахнет? -- Еще бы!
Мне ли, местному, нос воротить? --
Политурой, промасленной робой,
Русским духом, едрить-колотить!
Вкусным дымом пистонов, карбидом,
Горем луковым и огурцом,
Бигудями буфетчицы Лиды,
Русским духом, и страхом, и мхом.
Заскорузлой подмышкой мундира,
И гостиницей в Йошкар-Оле,
И соляркою, и комбижиром
В феврале на холодной заре,
И антоновкой ближе к Калуге,
И в моздокской степи анашой,
Чуешь, сука, чем пахнет?! -- и вьюгой,
Ой, вьюгой, воркутинской пургой!
Пахнет, Боже, сосновой смолою,
Ближним боем да раной гнилой,
Колбасой, колбасой, колбасою,
Колбасой -- все равно колбасой!
Неподмытым общаговским блудом,
И бензином в попутке ночной,
Пахнет Родиной -- чуешь ли? -- чудом,
Чудом, ладаном, вестью Благой!
Хлоркой в пристанционном сортире,
Хвоей в предновогоднем метро.
Постным маслом в соседской квартире
(Как живут они там впятером?
Как ругаются страшно, дерутся...).
Чуешь -- Русью, дымком, портвешком,
Ветеранами трех революций.
И еще -- леденцом-петушком,
Пахнет танцами в клубе совхозном
(Ох, напрасно пришли мы сюда!),
Клейкой клятвой листвы, туберозной
Пахнет горечью, и никогда,
Навсегда -- канифолью и пухом,
Шубой, Шубертом... Ну, -- задолбал!
Пиром духа, пацан, пиром духа,
Как Некрасов В.Н. написал!
Пахнет МХАТом и пахнет бытовкой,
Люберецким дурным кулаком,
Елисеевским и Третьяковкой,
Русью пахнет, судьбою, ГОВНОМ.
Черным кофе двойным в ЦДЛе.
-- Врешь ты все! -- Ну, какао в кафе
И урлой, и сырою шинелью
В полночь на гарнизонной губе.
Хлорпикрином, заманом, зарином,
Гуталином на тяжкой кирзе,
И родимой землею, и глиной,
И судьбой, и пирожным безе.
Чуешь, чуешь, чем пахнет? -- Конечно!
Чую, нюхаю -- псиной и сном,
Сном мертвецким, похмельем кромешным,
Мутноватым грудным молоком!
Пахнет жареным, пахнет горелым
Аллергеном -- греха не таи!
Пахнет дело мое, пахнет тело,
Пахнут слезы, Людмила, мои. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-484 |
|
|
|
|
арт.: На прошлой неделе премию «Поэт»—главную поэтическую премию страны—получил Тимур Кибиров.
ВСТУПЛЕНИЕ к поэме "Сквозь прощальные слёзы".
Пахнет дело мое керосином,
Керосинкой, сторонкой родной,
Пахнет "Шипром", как бритый мужчина,
И как женщина, -- "Красной Москвой"
... |
Выяснять что чем пахнет - это под Ахматову?
* * *
Привольем пахнет дикий мед,
Пыль - солнечным лучом,
Фиалкою - девичий рот,
А золото - ничем.
Водою пахнет резеда,
И яблоком - любовь.
Но мы узнали навсегда,
Что кровью пахнет только кровь...
И напрасно наместник Рима
Мыл руки пред всем народом,
Под зловещие крики черни;
И шотландская королева
Напрасно с узких ладоней
Стирала красные брызги
В душном мраке царского дома...
1934, Ленинград |
|
|
| номер сообщения: 160-1-485 |
|
|
|
|
jenya: арт.: На прошлой неделе премию «Поэт»—главную поэтическую премию страны—получил Тимур Кибиров.
ВСТУПЛЕНИЕ к поэме "Сквозь прощальные слёзы".
Пахнет дело мое керосином,
Керосинкой, сторонкой родной,
Пахнет "Шипром", как бритый мужчина,
И как женщина, -- "Красной Москвой"
... |
Выяснять что чем пахнет - это под Ахматову?
* * *
Привольем пахнет дикий мед,
Пыль - солнечным лучом,
Фиалкою - девичий рот,
А золото - ничем.
Водою пахнет резеда,
И яблоком - любовь.
Но мы узнали навсегда,
Что кровью пахнет только кровь...
И напрасно наместник Рима
Мыл руки пред всем народом,
Под зловещие крики черни;
И шотландская королева
Напрасно с узких ладоней
Стирала красные брызги
В душном мраке царского дома...
1934, Ленинград |
Да,не сказал Кибиров зря,
Чем пахло всё до Октября... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-486 |
|
|
|
|
может быть..
из текста о Кибирове:
| Он и человек, и поэт—«неакадемичный». Более того, именно он—как это ни абсурдно звучит—главный постмодернистский поэт России. Чужих цитат в его стихах так много, что кажется—он весь из них и состоит. Причем цитирует Кибиров не только Пушкина или, скажем, Чуковского, но и речи Черненко. У него есть стихотворение, которое так и называется—«Плач по Константину Устиновичу Черненко». «Константин мой Устинович! Где ж ты теперь? Безначальная тьма твой начальственный лик поглотила…» Не поймешь сразу, издевается Кибиров или всерьез печалится. Все относительно в этом мире. Нету добра и зла, правых и виноватых. Есть только жуткое и любимое советское прошлое, о котором он пишет не уставая. Другого прошлого ни у него, ни у нас нет. |
|
|
|
| номер сообщения: 160-1-487 |
|
|
|
|
jenya:
Выяснять что чем пахнет - это под Ахматову?
|
это под Джанни Родари:
у каждого дела - запах особый
булочник пахнет тестом и сдобой
мимо столярной идешь мастерской -
стружкою пахнет и свежей дохой |
|
|
| номер сообщения: 160-1-488 |
|
|
|
|
На своего любимого конька
Кибиров пересел из рядового койки-
Всё греется Тимур от "Огонька"
Времён той давней перестройки... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-489 |
|
|
|
|
cтарик: Всё греется Тимур от "Огонька"
Времён той давней перестройки... |
Старик же, со своей усмешкой колкой,
задрав штаны, бежит за "Комсомолкой" |
|
|
| номер сообщения: 160-1-490 |
|
|
|
|
cтарик:
Всё греется Тимур от "Огонька"
Времён той давней перестройки... |
На случай, если это вдруг осталось неясным - процитированное стихотворение написано Кибировым очень давно. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-491 |
|
|
|
|
cтарик:
Всё греется Тимур от "Огонька"
Времён той давней перестройки... |
Гори, гори огонь,
Кибирова не тронь!
С Тимура взятки гладки.
Поэт он без оглядки. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-492 |
|
|
|
|
Лет двадцать назад я приобрёл подборку стихотворений Кибирова Тимура Юрьевича (Запоева)
1955г рождения,в том числе 1)Мы не увидели небо в алмазах 2)В городе Горьком
3)Смерть Черненко и 4)Художнику Семёну Файбисовичу,так что немного знаком с его творчеством
В чём-то креативы СС родственны стихам Тимура... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-493 |
|
|
|
|
cтарик: Лет двадцать назад я приобрёл подборку стихотворений Кибирова Тимура Юрьевича (Запоева)
1955г рождения,в том числе 1)Мы не увидели небо в алмазах 2)В городе Горьком
3)Смерть Черненко и 4)Художнику Семёну Файбисовичу,так что немного знаком с его творчеством
В чём-то креативы СС родственны стихам Тимура... |
Что за "В городе Горьком"? Не процитируете, пожалуйста.
__________________________
Audiatur et altera pars |
|
|
| номер сообщения: 160-1-494 |
|
|
|
|
У меня сканера нет,поэтому я процитирую несколько отрывков:
В городе Горьком,в городе Горьком,
Глаз не смыкая от зорьки до зорьки,
Стойко стоит на посту часовой
С сердцем горячим и чистой рукой
Глаз недреманный застыл на прицеле,
Тает снежок на суровой шинели.
Лютого недруга он сторожит.
Спите,родимые,враг не сбежит
В городе Горьком,на родине Данко
Хватит ракет,и патронов и танков!
Пусть веселей наша юность цветёт!
Спите,родимые,Враг не пройдёт!
Не отдадим ему мирное небо,
Житницы,полные честного хлеба,
Наши берёзоньки и васильки,
Наши туманы у тихой реки...
PS Смысл стихотворения в целом,что никакой враг ничему не угрожает... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-495 |
|
|
|
|
Quantrinas: cтарик: Лет двадцать назад я приобрёл подборку стихотворений Кибирова Тимура Юрьевича (Запоева)
1955г рождения,в том числе 1)Мы не увидели небо в алмазах 2)В городе Горьком
3)Смерть Черненко и 4)Художнику Семёну Файбисовичу,так что немного знаком с его творчеством
В чём-то креативы СС родственны(сродни) стихам Тимура... |
Что за "В городе Горьком"? Не процитируете, пожалуйста.
|
|
|
|
| номер сообщения: 160-1-496 |
|
|
|
|
Спасибо.
__________________________
Audiatur et altera pars |
|
|
| номер сообщения: 160-1-497 |
|
|
|
|
Владимир Павлинов
Понимаю профессионалов
Понимаю профессионалов:
Их зависимость велика
От издательств,и от журналов,
И от критика-чудака
И от старшего друга-поэта,
И от ливня,и от пурги,
От того, что на утро где-то
Кто-то встанет не с той ноги.
Временами я зол и колок,
Но в душе беспокойства нет:
По профессии я -геолог,
По призванию я -поэт.
От нахальства и от бахвальства
Забреду хоть на край земли-
И плевать мне на всё начальство!
Лишь бы руки не подвели. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-498 |
|
|
|
|
АЛЕКСАНДР ГАЛИЧ
Прощание славянки
Снова даль предо мной неоглядная,
Ширь степная и неба лазурь.
Не грусти ж ты, моя ненаглядная,
И бровей своих темных не хмурь!
Вперед, за взводом взвод,
Труба боевая зовет!
Пришел из Ставки
Приказ к отправке -
И, значит, нам пора в поход!
В утро дымное, в сумерки ранние,
Под смешки и под пушечный бах
Уходили мы в бой и в изгнание
С этим маршем на пыльных губах.
Вперед, за взводом взвод,
Труба боевая зовет!
Пришел из Ставки
Приказ к отправке -
И, значит, нам пора в поход!
Не грустите ж о нас, наши милые,
Там, далеко, в родимом краю!
Мы все те же - домашние, мирные,
Хоть шагаем в солдатском строю.
Вперед, за взводом взвод,
Труба боевая зовет!
Пришел из Ставки
Приказ к отправке -
И, значит, нам пора в поход!
Будут зори сменяться закатами,
Будет солнце катиться в зенит
- Умирать нам, солдатам, солдатами,
Воскресать нам - одетым в гранит.
Вперед, за взводом взвод,
Труба боевая зовет!
Пришел из Ставки
Приказ к отправке
И, значит, нам пора в поход!
http://a-pesni.golosa.info/drugije/proschanie.htm |
|
|
| номер сообщения: 160-1-499 |
|
|
|
|
из "зверинца" О. Мандельштама
В зверинце заперев зверей,
Мы успокоимся надолго,
И станет полноводней Волга,
И рейнская струя светлей,—
И умудренный человек
Почтит невольно чужестранца,
Как полубога, буйством танца
На берегах великих рек. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-500 |
|
|
|
|
Ахматова
ЧИТАЯ ГАМЛЕТА
1.
У кладбища направо пылил пустырь,
А за ним голубела река.
Ты сказал мне: "Ну что ж, иди в монастырь
Или замуж за дурака..."
Принцы только такое всегда говорят,
Но я эту запомнила речь,-
Пусть струится она сто веков подряд
Горностаевой мантией с плеч.
2.
И как будто по ошибке
Я сказала: "Ты..."
Озарила тень улыбки
Милые черты.
От подобных оговорок
Всякий вспыхнет взор...
Я люблю тебя, как сорок
Ласковых сестер.
1909
У меня просьба. Мне очень нравится Ахматова и Мандельштам, но я не понимаю Цветаевой и Пастернака. Ну совсем. Вот если бы вы выложили одно-два любимых стихотворения Цветаевой и Пастернака, может я чего-нибудь да и просек. А? |
|
|
| номер сообщения: 160-1-501 |
|
|
|
|
| Григория забанили, изверги, теперь и спросить толком некого за Пастернака и прочую поэтическую сволочь |
|
|
| номер сообщения: 160-1-502 |
|
|
|
|
| номер сообщения: 160-1-503 |
|
|
|
|
Женя, это не то чтобы любимые, меня такая просьба обычно затрудняет. Объяснить, чем хороши, не смогу. Просто нравятся. Попробуйте, вдруг и Вам придутся по душе? Если нет, поищем из позднего периода 
ПИРЫ
Пью горечь тубероз, небес осенних горечь
И в них твоих измен горящую струю.
Пью горечь вечеров, ночей и людных сборищ,
Рыдающей строфы сырую горечь пью.
Исчадья мастерских, мы трезвости не терпим.
Надежному куску обьявлена вражда.
Тревожный ветр ночей - тех здравиц виночерпьем,
Которым, может быть, не сбыться никогда.
Наследственность и смерть-застольцы наших трапез
И тихою зарей - верхи дерев горят -
B сухарнице, как мышь, копается анапест,
И Золушка, спеша, меняет свой наряд.
Полы подметены, на скатерти - ни крошки,
Как детский поцелуй, спокойно дышит стих,
И Золушка бежит - во дни удач на дрожках,
А сдан последний грош, - и на своих двоих.
ЛЕДОХОД
Еще о всходах молодых
Весенний грунт мечтать не смеет.
Из снега выкатив кадык,
Он берегом речным чернеет.
Заря, как клещ, впилась в залив,
И с мясом только вырвешь вечер
Из топи. Как плотолюбив
Простор на севере зловещем!
Он солнцем давится заглот
И тащит эту ношу по мху.
Он шлепает ее об лед
И рвет, как розовую семгу.
Капель до половины дня,
Потом, морозом землю скомкав,
Гремит плавучих льдин резня
И поножовщина обломков.
И ни души. Один лишь хрип,
Тоскливый лязг и стук ножовый,
И сталкивающихся глыб
Скрежещущие пережевы.
ИЮЛЬСКАЯ ГРОЗА
Так приближается удар
За сладким, из-за ширмы лени,
Во всеоружьи мутных чар
Довольства и оцепененья.
Стоит на мертвой точке час
Не оттого ль, что он намечен,
Что желчь моя не разлилась,
Что у меня на месте печень?
Не отсыхает ли язык
У лип, не липнут листья к нёбу ль
В часы, как в лагере грозы
Полнеба топчется поодаль?
И слышно: гам ученья там,
Глухой, лиловый, отдаленный.
И жарко белым облакам
Грудиться, строясь в батальоны.
Весь лагерь мрака на виду.
Полнеба топчется поодаль?
В чаду стоят плетни. В чаду -
Телеги, кадки и сараи.
Как плат белы, забыли грызть
Подсолнухи, забыли сплюнуть,
Их всех поработила высь,
На них дохнувшая, как юность.
_________
Гроза в воротах! на дворе!
Преображаясь и дурея,
Во тьме, в раскатах, в серебре,
Она бежит по галерее.
По лестнице. И на крыльцо.
Ступень, ступень, ступень. - Повязку!
У всех пяти зеркал лицо
Грозы, с себя сорвавшей маску. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-504 |
|
|
|
|
| jenya:У меня просьба. Мне очень нравится Ахматова и Мандельштам, но я не понимаю Цветаевой и Пастернака. Ну совсем. Вот если бы вы выложили одно-два любимых стихотворения Цветаевой и Пастернака, может я чего-нибудь да и просек. А? |
Пастернак. Мои два любимых.
1.
Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.
На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, авва отче,
Чашу эту мимо пронеси.
Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.
Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.
2.
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочащая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен
Чрез благовест, чрез клик колес
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-505 |
|
|
|
|
ВСЕ СБЫЛОСЬ
Дороги превратились в кашу.
Я пробираюсь в стороне.
Я с глиной лед, как тесто квашу,
Плетусь по жидкой размазне.
Крикливо пролетает сойка
Пустующим березняком.
Как неготовая постройка,
Он высится порожняком.
Я вижу сквозь его пролеты
Bсю будущую жизнь насквозь.
Bсе до мельчайшей доли сотой
В ней оправдалось и сбылось.
Я в лес вхожу, и мне не к спеху.
Пластами оседает наст.
Как птице, мне ответит эхо,
Мне целый мир дорогу даст.
Среди размокшего суглинка,
Где обнажился голый грунт,
Щебечет птичка под сурдинку
С пробелом в несколько секунд.
Как музыкальную шкатулку,
Ее подслушивает лес,
Подхватывает голос гулко
И долго ждет, чтоб звук исчез.
Тогда я слышу, как верст за пять,
У дальних землемерных вех
Хрустят шаги, с деревьев капит
И шлепается снег со стрех. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-506 |
|
|
|
|
Максу, значит, можно цитировать Гандлевского, а мне нельзя?
Григория на вас нет |
|
|
| номер сообщения: 160-1-507 |
|
|
|
|
| номер сообщения: 160-1-508 |
|
|
|
|
Евг. Евтушенко. Кратко о Цветаевой
Род. в Москве. Ум. в Елабуге.
Отец М. Цветаевой был профессором Московского университета, основателем Музея изящных искусств на Волхонке. Мать, полуполька, полунемка, была пианисткой, учившейся у Артура Рубинштейна. В гимназические годы Цветаева часто бывала во Франции, Италии, Германии, Швейцарии. Ее первая книга стихов "Вечерний альбом" вышла в 1910-м. Еще в юности она предсказала: "Моим стихам, как драгоценным винам, настанет свой черед" - и не ошиблась. Но черед ее стихам пришел лишь после ее смерти. Цветаева была буйным гением, не умещавшимся в рамки каких-либо школ. Она сама стала школой, в которой была и учителем, и ученицей. Вся ее поэзия - от народной ворожбы, от заклинаний, обрядовых песен, причитаний. Ниагара ее страстей, выпущенная на волю, разломала бетонные дамбы классицизма. Великая троица новаторов русского стихосложения - Маяковский, Пастернак, Цветаева. Но если Маяковский насмешливо ерничал по поводу Пушкина, Цветаева ему присягала. Но не как коленопреклоненная ученица, а как равный - равному. У нее была не только тоска по Родине, но и тоска по Пушкину. Он - ее тайный любовник. У поэзии Цветаевой - мускулы молотобойца и тонкость пальцев ювелира. Даже ее интимнейшие стихи напоминают не камерную музыку - громовые симфонии. Ее гений неудержимо выплескивался во всем - в прозе, в стихах, даже в частных письмах. Если Ахматова была царицей русской поэзии, то Цветаева была ее Царь-Девицей. Воспев белую гвардию в книге "Лебединый стан", она последовала за мужем в эмиграцию. Однако для тогдашних эмигрантских законодателей моды Цветаева была недостаточно "белой". Она жила бедно и просила свою чешскую подругу Анну Тескову прислать ей какое-нибудь приличное платье в Париж с проводником, чтобы ей было что надеть на творческий вечер. А вернулась в Россию даже не от своей ностальгии - от отчаяния. Ее не убили, не арестовали. Ей уготовили другую мученическую жизнь - вокруг нее начали арестовывать самых близких и дорогих людей - мужа, дочь, сестру. Стихов ее не печатали. Пастернак, провожая в эвакуацию, дал ей для чемодана веревку, не подозревая, какую страшную роль этой веревке суждено сыграть. Цветаева пыталась устроиться судомойкой в писательской столовой в Чистополе, но совет писательских жен счел, что она может оказаться немецким шпионом. Потом уехала в город Елабугу, где стирала белье местному милиционеру. Не выдержав унижений, Цветаева повесилась на той самой веревке, которую дал ей Пастернак. Ныне кладбище в Елабуге, где она похоронена, стало местом паломничества любителей поэзии. |
* * *
Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!
* * *
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
Май 1913, Коктебель
* * *
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все - как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто - слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
- Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
и т.д
- почти всё |
|
|
| номер сообщения: 160-1-509 |
|
|
|
|
Георгий Иванов
Я научился понемногу
Шагать со всеми - рядом, в ногу,
По пустякам не волноваться
И правилам повиноваться.
Встают - встаю. Садятся - сяду.
Стозначный помню номер свой.
Лояльно благодарен Аду
за звездный кров над головой. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-510 |
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
| Copyright chesspro.ru 2004-2024 гг. |
|
|
|
