|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
| Мы же вроде про тексты, а не про музыку. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13157 |
|
|
|
|
я прост, как три рубля,
вы лучше, вы сложны |
|
|
|
| номер сообщения: 160-1-13158 |
|
|
|
|
| очень хорошо, но я чуствую перекличку с кем-то, но не могу вспомнить с кем. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13159 |
|
|
|
|
| Если бы Всевышний поручил мне навести порядок в истории русской словесности и вычеркнуть из нее людей, оказавшихся в ней по каким-то не совсем уважительным причинам ( кто-то болтался в правильной тусовке, кто-то имел славную биографию, кто-то несколько недель был властителем дум и пр.), то я бы начал не с Рыжего - есть и куда более очевидные кандидаты на вылет. Но Всевышний мне, по счастью, такого поручения не давал. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13160 |
|
|
|
|
А разве выбрасывать нужно людей, какими бы они не были, а не их стихи?
Я бы поэтов мерял каждого по высшим достижениям, а не по творческим неудачам или даже мусору. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13161 |
|
|
|
|
А какая разница что выкидывать из истории словесности? Если выкинуть стихи, то автора там не будет. Если вычеркнуть автора, то и стихов там не будет. Это же памятник история словестности, а не пиетейное заведение. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13162 |
|
|
|
|
Отчего ж не будет автора?
Особы особо пиететные, которые в литературе не только для того, чтобы горько пить да сладко еть, сами за собой прибирают.
Вон, Гоголь, говорят, Николай Васильевич, большущее одолжение сделал и себе, и нам, и истории российской словесности. Когда укоротил свою поэму. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13163 |
|
|
|
|
| Я думаю, мы бы разобрались. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13164 |
|
|
|
|
Владислав Ходасевич
Музыка
Всю ночь мела метель, но утро ясно.
Еще воскресная по телу бродит лень,
У Благовещенья на Бережках обедня
Еще не отошла. Я выхожу во двор.
Как мало всё: и домик, и дымок,
Завившийся над крышей! Сребро-розов
Морозный пар. Столпы его восходят
Из-за домов под самый купол неба,
Как будто крылья ангелов гигантских.
И маленьким таким вдруг оказался
Дородный мой сосед, Сергей Иваныч.
Он в полушубке, в валенках. Дрова
Вокруг него раскиданы по снегу.
Обеими руками, напрягаясь,
Тяжелый свой колун над головою
Заносит он, но — тук! тук! тук! — не громко
Звучат удары: небо, снег и холод
Звук поглощают… «С праздником, сосед».
— «А, здравствуйте!» Я тоже расставляю
Свои дрова. Он — тук! Я — тук! Но вскоре
Надоедает мне колоть, я выпрямляюсь
И говорю: «Постойте-ка минутку,
Как будто музыка?» Сергей Иваныч
Перестает работать, голову слегка
Приподнимает, ничего не слышит,
Но слушает старательно… «Должно быть,
Вам показалось», — говорит он. «Что вы,
Да вы прислушайтесь. Так ясно слышно!»
Он слушает опять: «Ну, может быть –
Военного хоронят? Только что-то
Мне не слыхать». Но я не унимаюсь:
«Помилуйте, теперь совсем уж ясно.
И музыка идет как будто сверху.
Виолончель… и арфы, может быть…
Вот хорошо играют! Не стучите».
И бедный мой Сергей Иваныч снова
Перестает колоть. Он ничего не слышит,
Но мне мешать не хочет и досады
Старается не выказать. Забавно:
Стоит он посреди двора, боясь нарушить
Неслышную симфонию. И жалко
Мне наконец становится его.
Я объявляю: «Кончилось!» Мы снова
За топоры беремся. Тук! Тук! Тук! А небо
Такое же высокое, и так же
В нем ангелы пернатые сияют. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13165 |
|
|
|
|
В общем, исполнил я свое обещание - доехать из Петушков до Красной площади и успешно возвратиться в Петушки. Здесь - подробный рифмованный отчет
о проделанной мной работе.
Цветы роняли лепестки,
листву роняли тополя.
Покинув город Петушки,
я ехал в сторону Кремля,
и малосольный огурец
из Петушков в столицу вез.
Похмелья пламенный певец,
горячки белой виртуоз
позвал поэмою своей
меня в рискованный круиз.
Смотрела стая журавлей
на электричку сверху вниз,
в края заморские стремясь.
Трава сутулилась в тоске
и вдалеке месила грязь
старуха в розовом платке.
И розовела над рекой
уже поблекшая заря.
И я гадал - подвох какой
мне рок готовит втихаря?
Я вспомнил хмурое лицо
певца пирующей Руси.
Я малосольным огурцом
коктейль пахучий закусил.
В тумане мутно-золотом
я славил в песне комсомол,
я зыбкой поступью потом
до Красной площади добрел.
И не случилось ничего.
Восстав в потемках ото сна,
уже в короне лучевой
плыла над площадью луна.
Коты царапались вдали,
гвардейцев дракой веселя
и тучи по небу брели,
касаясь лапами Кремля.
Москва давно уже не та,
и Петушки не те давно:
там магазинов - до черта,
и в каждом выпивки полно.
Кумир советских остряков,
умов нетрезвых властелин!
Сойди на землю с облаков,
взгляни на тысячи витрин,
чьим светом ночь озарена.
К товарам новым приглядись.
Да не смутит тебя цена,
всегда стремящаяся ввысь.
И полицейских не брани:
тогда тебе наверняка
укажут вежливо они
кратчайший путь до кабака.
Ты не узнаешь Петушков.
Там новый правит коллектив,
святую цель большевиков
отправив временно в архив.
Там люди ссорятся порой,
добычу скудную деля,
но вечерами - пир горой.
Листву роняли тополя,
цветы роняли лепестки.
С противной сухостью во рту
я возвращался в Петушки,
осуществив твою мечту.
Звенело в ритме болеро
в моем кармане серебро.
Я задремал во тьме ночной.
и ветхий член Политбюро
во сне беседовал со мной.
. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13166 |
|
|
|
|
| номер сообщения: 160-1-13167 |
|
|
|
|
Восхищаясь рифмованным отчетом (и продолжая ознакамливать Пиррона с иудаизмом).
Четырьмя строками замечу
(религиозно буду груб) -
Вы псалмы разместить смогли бы
в изгибах ханукии труб! |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13168 |
|
|
|
|
Пустынный двор, разрезанный оврагом,
Зарос бурьяном из конца в конец.
Вот по двору неторопливым шагом
Идет домой с завода мой отец.
Лежу я в старой тачке, и спросонья
Я чувствую — отцовская рука
Широкою горячею ладонью
Моих волос касается слегка.
Заходит солнце. Небо розовато.
Фабричной гарью тянет. Но вовек
Не будет знать прекраснее заката
Лежащий в старой тачке человек.
Маршак, 1952. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13169 |
|
|
|
|
Леонид Мартынов, "Колчаку"
Померк багровый свет заката,
громада туч росла вдали,
когда воздушные фрегаты
над этим городом прошли.
Их паруса поникли в штиле,
не трепетали вымпела.
- Друзья, откуда вы приплыли,
какая буря привела?
И через рупор отвечали
таинственные моряки:
- О потонувшем адмирале
не зря вещали старики.
Я помню рейд «Республиканца».
- Колчак, сдавай оружье нам!
Но адмирал спешит на шканцы
Оружье подарить волнам.
И море страшно голубое –
жить, умереть – не все ль одно!
Лети, оружье золотое,
лети, блестящее, на дно.
Понятно, что в СССР такое напечатать было трудновато. Поэтому Мартынов стихотворение переделал, назвав его "Воздушные фрегаты". И вот в таком виде оно печаталось везде и всюду, и даже стало заглавным в одном его сборнике.
Померк багряный свет заката,
Громада туч росла вдали,
Когда воздушные фрегаты
Над самым городом прошли.
Сначала шли они как будто
Причудливые облака,
Но вот поворотили круто -
Вела их властная рука.
Их паруса поникли в штиле,
Не трепетали вымпела.
Друзья, откуда вы приплыли,
Какая буря принесла?
И через рупор отвечали
Мне капитаны с высоты:
- Большие волны их качали
Над этим миром. Веришь ты -
Внизу мы видим улиц сети,
И мы беседуем с тобой,
Но в призрачном зеленом свете
Ваш город будто под водой.
Пусть наши речи долетают
В твое открытое окно,
Но карты! Карты утверждают,
Что здесь лежит морское дно.
Смотри: матрос, лотлинь распутав,
Бросает лот во мрак страны.
Ну да, под нами триста футов
Горько-соленой глубины.
Между тем это стихотворение, безусловно, на порядок более антисоветское, чем исходный вариант. Эх, простыми и бесхитростными людьми были советские цензоры... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13170 |
|
|
|
|
Семён Липкин (1992).
Не доносил, не клеветал,
Не грабил среди бела дня,
Мечтал, пожалуй, процветал,
Прости меня.
Не предавал, не продавал,
Мне волк лубянский не родня,
Таился, не голосовал,
Прости меня.
Мой друг погиб, задушен брат,
Я жил, колени преклоня.
Я виноват, я виноват,
Прости меня. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13171 |
|
|
|
|
Да, и у Твардовского есть очень известное:
Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В то, что они — кто старше, кто моложе —
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь,—
Речь не о том, но все же, все же, все же…
Ну, Твардовский и Липкин (как и любые другие инсайдеры) имеют право предъявлять такие вещи себе (а не другим). Но никак не болельщики. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13172 |
|
|
|
|
| Липкин предъявляет себе, но эта предъява имеет общественный интерес. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13173 |
|
|
|
|
| Ну, интересуйтесь, воля ваша. Я выразился достаточно ясно, полагаю. Дальше мне уже неинтересно. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13174 |
|
|
|
|
Я собственно никому ничего не предъявлял, а просто случайно увидел и намеренно запостил хорошее стихотворение. А уж интересно Вам или нет, принимаете ли Вы предъяву на свой счёт или нет, на это я никак повлиять не могу. Запостил же я его в связи со следующим замечательным постом из (запрещённого в РФ) фейсбука
" ... Открыв глаза и открыв фейсбук, думаю о следующем. Как же я люблю людей, которые пребывают в постоянном здоровом интеллектуальном напряжении и в 6 утра способны рассуждать о Бахтине и философии места. Вспоминается история про родительских друзей (имена называть не буду), которые - при том, что вокруг все разводились в два счета - были вместе 50 лет, с их выпускного класса, где целовались на последней парте. Как-то, удивленная подобным постоянством на фоне всеобщего разложения, я поинтересовалась у мамы, как такое может быть. На что мне было сказано следующее. "Ты что? как Б. может бросить С.? Выходит он на кухню утром, взъерошенный, с полузакрытыми глазами, волоча ноги и ненавидя весь белый свет, а там уже С. в фартуке у плиты жарит оладья, поворачивается к нему с горящим взором и возглашает: "Нет, все-таки Липкин не поэт!" В общем, всем хорошего интеллектуального утра! ... " |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13175 |
|
|
|
|
| Я, собственно, принял не на свой счёт, а на ваш, что вы незамедлительно подтвердили постом 9198. Повлиять на это я более намерений не имею. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13176 |
|
|
|
|
| В ответ на заявление жены закруглением темы могло бы стать мужнино:"Ах, Липкин не поэт? Ну тогда извини." |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13177 |
|
|
|
|
| Evgeny Gleizerov: Я, собственно, принял не на свой счёт, а на ваш, что вы незамедлительно подтвердили постом 9198. Повлиять на это я более намерений не имею. |
Ох уж эти утренние разборки про кто что подумал. Я принял предъяву на Ваш счет после более раннего поста 9197, до этого у меня и мыслей таких не было. Для такой "защитительной" реакции не было оснований. Соответственно 9198 является ответом на эту реакцию, как будто, раз Липкин написал про себя, ко всем нам это теперь не имеет никакого отношения. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13178 |
|
|
|
|
| BillyBones: В ответ на заявление жены закруглением темы могло бы стать мужнино:"Ах, Липкин не поэт? Ну тогда извини." |
Я, взъерошенный, с полузакрытыми глазами, волоча ноги, спустился к Ю.А. и зачитал ей этот пост. Она посмеялась и спросила, не пора ли делать сырники. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13179 |
|
|
|
|
| Только с настоящим медом, с липовым. :) |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13180 |
|
|
|
|
Сегодня поздним утром, или ранним днём, за 10 минут до того, как я прочитал всё вот это вот, я попросил у жены мёда, чтобы намазать его на блин.
- Липовый? - спросил я, попробовав.
- Fleurs d'été, - сказала она, посмотрев на банку. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13181 |
|
|
|
|
| Про Липкина то уточнили, поэт или нет? |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13182 |
|
|
|
|
| И было ли на поздний завтрак что-нибудь закругленное? |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13183 |
|
|
|
|
| Стоило Пегасу оставаться в стойле или не стоило - вот оп чем опрос. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13184 |
|
|
|
|
| Пегасское быдло в стойло! |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13185 |
|
|
|
|
| Evgeny Gleizerov: Пегасское быдло в стойло! |
Тут так не выражаются, гроссмейстер.
__________________________
Audiatur et altera pars |
|
|
| номер сообщения: 160-1-13186 |
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
| Copyright chesspro.ru 2004-2024 гг. |
|
|
|
